Vert et bleu sont les touches au bord du monde sous le soleil du faîte de la terre ; vert d'arbre et bleu de lichen, d'eau et de ciel sont des vagues de photon au rivage d'une mer sans marée. La lumière est ici moussue. Au bout d'un monde s'ouvre un autre crépuscule qui fuit toujours,… Lire la suite Mélodie propre
Jour en suspens
Le jour est en suspens quand l'heure hésite entre deux journées. À minuit la lumière est grise, pour longtemps. À quatre heures, je crois avoir vu des souvenirs de l'année dernière à la même latitude, le jour est entièrement présent, d'une clarté installée. Plus haut dans le golfe de Botnie, la lumière devient polaire, immanente… Lire la suite Jour en suspens
Baltique
Luc regarde de bleu en blanc, conjugués en variations suffisantes pour tapisser le ciel, le miroir des yeux et la coque du bateau. Un livre tend une paire de bras, carré de papier au-dessus de la courbe de l'aire d’atterrissage pour hélicoptère. Sur la Baltique, le soleil chauffe mais ne brûle pas, le vent caresse… Lire la suite Baltique
Attraits
Il y a dans vos mains tant d'histoires que des feuilles s'envolent, trait sur trait de tant d'attentes. Il y a tant de lumières entre les ombres, de ce frémissement craquant des vies qui se retrouvent et se retissent sur les bords du monde. Il y a tant d'espérances dans les temps futurs sous vos… Lire la suite Attraits
La neige de mai
La neige de mai mouille le silence d'une énergie créatrice. La sève en couleurs prend forme, les artistes inventent des marionnettes pour animer moultes histoires passant de rires en grand yeux. L'air se mouille comme le sol, ne laissant que les yeux pour la mémoire du blanc. (Orcières, mi-mai 2015).
La pluie de mai
Chaude ou pointue, enveloppante ou précise, l'une et l'autre voix se nouent le long de la portée. Une petite pomme s'accroche sur la première ligne. Des filaments griffent la vue ; il pleut sans discontinuer au grand plaisir des plantes et des escargots cachés. Bandages et crépis changent de lumière. (Voiron, début mai 2015).
Ciel piqué
Les arbres piquent le ciel d'où tombent des bouts de lumière ; le temps passe en grappes nébuleuses où baignent des gris pimpants. Pas à pas l'étroite lucarne approche de l'heure bistre de changement d'air. Les feuilles pleuvent toujours, mais peu à peu selon la respiration du vent. Immobile, parfois, le bruissement tombe sans bruit jusqu'au… Lire la suite Ciel piqué
Voix projetée
Un bon texte projette une voix frayant son chemin comme des lônes de fleuve partout et entre chaque espace de la mémoire. Les galets se replacent jusqu'au fond des tympans qui se retournent vers l'intérieur. La musique oubliée se recrée par dedans l'intérieur de la voute du crâne. Un texte doit parler, il doit porter… Lire la suite Voix projetée
Mémoire (21 février 2015)
Papi était gourmand ; la curiosité d'un monde toujours perfectible mijotée par la lecture intensive de la presse -et des livres d'histoire-, les émotions cuisinées par la musique -et la danse, et le théâtre, et la sculpture, et le cinéma-. Mon grand-père, vu d'enfant puis d'adulte, croquait les mots et les notes, il les savourait, il… Lire la suite Mémoire (21 février 2015)
Notes intérieures
Un soir de cordes baignait l'intérieur du Toy, lequel embarquait usuellement l'indispensable. La caisse de livres calant celle des carnets dans laquelle s'inséraient précisément les appareils de photographie, peu nombreux somme toute mais en quantité et diversité suffisantes pour la pérégrination. Un siège-fauteuil unique demeurait à l'arrière, à gauche pour laisser l'étendue d'un duvet de… Lire la suite Notes intérieures
