Ce thé wulong semble commencer en sourdine, avant que la seconde mesure se phrase avec la troisième, non en crescendo mais dans une ample liaison, la note s’intensifiant progressivement. Sur l’instant, la nourriture est inutile et peut-être se passerait-on de musique. Ce serait la marque suprême de l’équilibre voilé, d’un son long sur la langue.

Luc se tait, et son doigt appuie sur le boîtier pour que la lentille saisisse la lumière de l’ampoule dans la tasse couleur poire.

(Lu Shan, janvier 2012).

Le thé a un son, qui frétille d’eau et d’air dans des feuilles dehors et dedans quand le cadre est choisi.

Il ouvre la boite, en sort quelques feuilles. Il déplie la couverture, et y pose l’objectif. Le boîtier passe d’une main à l’autre. La bouilloire s’apprête ; Luc prend la théière à deux mains, encore fraîche. Des images surgissant face à la haie ondulante, il voudrait boire son jus vert d’ivoire.

Le thé frémit. Dans un souffle, le photographe appuie sur le boîtier. La tasse verte-brune est prête.

(Lu Shan, janvier 2012).

Le thé a un son, qui frétille d’eau et d’air dans des feuilles dehors et dedans quand le cadre est choisi.

(Orcières, fin décembre 2011).

“Dis, préfères-tu les étoiles aux humains ?“. Luc ne répond pas autrement que par le ballet du volant d’un virage brun à un autre dénudant de la roche. Regarde, Petit Homme, ces fragments d’histoire dans les cristaux sont tombés du ciel qui en conserve la mémoire. Le Toy s’arrête dans une congère croquante, éteignant le gros moteur-mélopée. “Écoute, mon grand, ce que raconte la neige si j’ouvre la vitre. Mets ton cache-nez et ferme les yeux, écoute attentivement ce que tu n’entendrais que discrètement“.

L’air craque, ou s’effrite, ou amortit un pas. Le neveu n’ouvre pas les yeux quand il entend le déclenchement de l’appareil, juste intrigué. “La nuit, mon grand, et l’hiver qui plus est, les sons parlent autrement. Sais-tu que la neige enregistre les mouvements ?“. Luc le surprend toujours à oser photographier en lumière tamisée, comme habitée d’une histoire d’un temps incertain. La lune sort d’une crête, et le basculement de l’obturateur s’entend. L’oncle prend la main du garçonnet, yeux encore clos. “Chut, Luc, tu me montreras plus tard les photos ; j’entends ici un glissement sur un tapis de bills, là une croûte qui cède“. La boite à images se fait encore entendre, juste après cette saccade de pas double.

L’heure est peut-être à remonter la vitre et se blottir à l’arrière du gros 4×4, pour rêver dans le sac de couchage aux pas des animaux et au feulement des pas glissants, demain, lorsque des skis entraîneraient les semelles sur des neiges variables, cotonneuses ou givrées selon l’heure du soleil après le repos des étoiles.

(Orcières, fin décembre 2011).

(Stella, août 2011).

(Stella, août 2011).

Un petit bout de résine, saupoudré d’une couche blanche que creuse un sillon se retrouve dans la main du garçonnet. La route en forêt a ce rythme boisé de timbres variés, suivant les essences. Le bouleau éclate de son écorce à la moindre lumière. Les conifères sont plus raides et plus sombres. Tous peuvent pousser sur la pierre, sur cette rondeur post-glaciaire. Dans la paume, ce petit bout de résine enrubanné de rouge l’intrigue. La forêt signifie lumière pour l’oncle, et variété de couleurs et de sons. Au travers des vitres du Toyota, la forêt même non loin de la route est un monde de surprises. Ce petit cylindre translucide un peu ébréché doit être de l’ambre.

« Des rochers de couleurs sable s’avancent dans la Baltique d’huile que rident des vaguelettes de vent. Le soleil d’août chauffe, imagine Nils, en laissant respirer, en laissant souffler une caresse. La lumière se faufile dans le sous-bois, caresse ce sous-bois moussu et vert, un sous-bois surprenant pour une pinède qu’ici habite de la vie. Le soleil d’été est à la hauteur de l’automne, il en a le goût et la beauté… »

Nils n’entend plus qu’à peine la mélopée du moteur sur laquelle roulent les récits nordiques de son conducteur. Cette résine est de l’ambre collante se jouant des doigts. De bosquets en trouées, c’est maintenant une fugue, la quintessence du langage, menée en mode mineur le plus harmoniquement renversant qui crée des tensions sensibles. Des pizzicati pourraient bien parler avec la flûte et le basson, alors que la clarinette et le cor se noueraient entre eux. Le cor soulignerait alors l’ensemble des voix, de concert avec le marumba, en un contrepoint préparant le glissement progressif vers ce grand méconnu qu’est l’alto, recombinant en chemin tous les timbres. Un hautbois, tapi, prendrait enfin les violons par l’archet pour chanter en roseau et en colophane.

Au travers du petit bout de résine glissent les vagues de lumière horizontale, éclatant des poussières de sons semble découvrir le neveu enturbanné de timbres, lequel se remémore l’un des albums de son oncle intitulé Klangstücke & Lichtstücke, ces bouts de sons et de lumières. Luc, lui, maintient son regard sur la route louvoyant à large cercle au sein du relief septentrional.

« Tu vois, mon grand, l’ambre de la Baltique peut conserver une vie qu’il serait si aisé de ressusciter d’un peu d’imagination, comme d’un regard pour la lumière jaune… » « Dis, Luc, est-ce que la colophane conserve elle aussi des notes ? »

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« Tiers Livre et Scriptopolis sont à l’initiative d’un projet de vases communicants :  le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d’un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre. »

• Lire l’écho : Colophane (EcritOL).
• Relire Ambre musical (AEdificavit).
• Découvrir l’ensemble des Vases communicants (EcritOL).

Par AEdificavit (Isabelle Pariente-Butterlin), le vendredi 5 août 2011.

Colophane.

Explosion de la … explosion en vol … non au sol … de la … explosion … qui … elle s’est envolée … je ne sais pas comment ça s’est passé, pourtant je faisais attention, on fait toujours attention, on mesure tous ses gestes, on ne fait que cela, attention, on passe sa vie à faire attention, on a une attention constante, désolée, affermie, affirmée, attention !, on tient tout entre ses mains, c’est fragile délicat précieux et on le sait que

si on ne fait pas

attention comme je viens de le faire, ou de ne pas réussir à le faire, alors l’explosion qui suit la chute qui suit l’envol qui suit l’inattention se terminera, on le sait, à cause d’un tremblement d’une inexactitude des doigts, de la main, ou peut-être un ajustement imprécis du regard, oui, ça doit être cela, j’ai mal calculé la distance, et on le sait comment ça va finir, comment ça se terminera, on n’a plus aucune illusion depuis le temps, on est prévenu, on nous l’a dit, autrefois, et nous-même encore, avant hier, on s’est entendu le répéter, ça a toutes les chances, toutes les malchances (pourquoi dit-on chance dans les cas où se produit comme il ne manque jamais de s’en produire, de ces minuscules catastrophes cataclysmes minuscules mais tout de même … contrariants), ça finira mal cette histoire,

explosion au sol, myriades éclatées, transparentes, éparpillées, glissantes, collantes, poisseuses, myriades d’éclats éclatés éclatements éclaboussures, éclaboussures sèches et dorées, mais poisseuses, morcèlement … de ce qui

un instant auparavant

encore

enroulait dans un petit carré de tissu sa forme ronde, sa matière un peu poisseuse, transparente, mêlant secrètement, jalousement, des essences de pin et autre chose qu’on ne dira pas, qu’on ne saura pas, on a demandé mais pour une fois dans ce monde étal et offert presque pornographiquement, pour une fois, on s’est heurté à un secret, et ne pas le connaître laisse plus heureux encore que de le connaître, pour une fois dans ce monde il y a un secret, il en reste, comme dans les temps très anciens.

On s’était juste entendu dire que c’était fragile et qu’il ne fallait pas le faire tomber. Et maintenant c’est trop tard, la colophane est par terre, sur le parquet blond, en morceaux translucides.

Alors on en ramasse un, peut-être pas le plus gros, mais un suffisamment gros pour pouvoir le frotter contre l’archet et le transformer, là, au contact de l’archet, en poudre blanche qui elle-même rendra possible, en cascades, tous les miracles qui s’en suivront.

On passera l’aspirateur plus tard.

(mai 2001).

Un jour au point zénithal, le petit Nils la découvrit. Il monta, les yeux toujours plus barbouillés de photons, la rue droite flanquée de boutiques. Il imitait pas après pas le bruit de l’océan que sa mère et son oncle lui avaient longuement décrit comme un amas sans limite d’eau vivante, comme une baignoire qui n’aurait qu’un rebord. La digue ouvrit d’un coup le ciel, plongeant leur regard sur la plage. Nils écarta les lèvres pour se taire cette fois, puis ferma la main dont l’index pointait dans le vague. Il ne savait choisir sur quoi appuyer les yeux, ne trouvant pour mots qu’une grande respiration.

Comme un ressac, la lame d’eau glissait puis remontait, s’arrêtait pour redescendre la pente de sable lissée à chaque passage. Le bernard-l’hermite à peine émergé accrochait un tourbillon de sable à son échelle, celle de l’orteil du petit garçon. Luc l’aurait enjambé mais Nils s’arrêta. « Regarde, Luc : un caillou » « Un coquillage, mon grand… Un mollusque plutôt. » D’aller et venue de la lame d’eau au bord de plage sèche, l’oncle et le neveu amenaient des seaux d’eau qu’ils versaient dans un trou noyant le sable. La pelle en prélevait ce qu’il fallait de sec et d’humide pour remplir de nouveau le seau, tassant le contenu avant que le contenant soit renversé d’un coup de bras : le château de sable ne durait guère, car Nils prenait ce plaisir rieur de le détruire. Il fonçait alors vers la mer, suspendant le pas le temps de se retourner héler la main de sa mère ou de son oncle. Le trio avait en début d’après-midi l’alternance du flux et reflux. Petit à petit le sable gagnait les cheveux et les lèvres avec une pointe de sel, se logeaient entre les orteils.

Les massages de pied ensuite, que le mouvement réchauffait du froid, gauche et droite au rythme du déplacement de la lame d’eau, reposaient l’orteil fatigué de Luc. A regarder entre les orteils l’équilibre pouvait chanceler, et Nils explosait de rire, à sa manière de gorge montant jusqu’au palais. La joie mouillait ses yeux, peut-être d’iode embruné aussi. Sa mère semblait respirer plus calmement, surtout aux côtés de son frère qui les avaient invités à cette virée. Alice elle manquait à tous, demeurant au bord de sa mer du sud.

Dans le gros Toyota, Luc s’est réveillé étiré d’une nuit où les directions du rêve furent incertaines dans la rosace des vents. Il avait revu Alice dans le soleil droit là-bas et respiré les rayons aplatis de la Baltique là-haut pour revenir balancé vers la grève bouillonne. Ce triolet onirique obsédant « Sable-Mémoire-Écriture» fait ce matin de la plage en contrebas, lavée de grand temps, son palimpseste, avec l’horizontalité liquide pour cadre à la recherche des enfants de plages à la quête du temps ; musique et mer, avec cette granularité phonique et cette fausse régularité métronomique de la marée.

Il ouvre la portière et s’extirpe dans le vent, l’appareil-photo en bandoulière. Se calant derrière le 4×4, après une rasade de thé pour mouiller sa soif : « Allô, Nils ? Entends-tu où je suis ?»

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« Tiers Livre et Scriptopolis sont à l’initiative d’un projet de vases communicants :  le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d’un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre. » | Cf. webOL sur ces #vasescommunicants.

• Lire la suite, ou la réponse : Alice (_Jeanne).
• Relire Palimpseste (_Jeanne).
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